Sono cinque le paure ataviche dell'aumobilista italico. Essere ingoiati da uno squalo bianco con tutta l'auto (questa è una paura atavica di tutto il genere umano, quindi anche degli automobilisti italici che, fino a prova contraria, sono umani). Vincere i mondiali mentre si è in coda sulla Salerno-Reggio e non poter aprire gli sportelli per festeggiare. Perdere tre punti per aver superato il limite inferiore di velocità. Ritrovarsi un'allegra auto della polizia stradale dietro l'invisbile angolino a ridosso del ponte. Dare un passaggio al tizio che mangia il panino smollicoso e fuma nella tua auto. Viaggiare sull'Aquattro.
Percorrere l'Aquattro è come fare una rimpatriata. Ci sono tutti quelli di ieri. E dell'altro ieri. E dell'altro ieri ancora. Tuttti in coda. C'è Gino. Armando. Sergio. Samantha. Ogni giorno. Stessa ora. Fermi, per ore. Se qualcuno manca lo si nota. Oggi il Sergio non c'è. Sarà in ferie. O in malattia.
I cartelli dicono che la quarta corsia verrà aperta. Tra quattrocento giorni. Non dicono che si tratta di giorni lavorativi. E dei soli giovedì con pioggia e tempertura inferiore ai cinque gradi. Ci sono circa dieci giovedì del genere, l'anno. La quarta corsia sarà pronta in vent'anni.
Il che va comunque bene. La nuova corsia porterebbe ad un accelerazione media delle auto da cinque a quindici kilometri l'ora. Il che causerebbe uno sconvolgimento sociale senza pari nel Nord Italia. Gente irrintracciabile. Amicizie stroncate. Il Sergio che non si trova più. Le rimpatriate interrotte, per sempre. Il Nord ne sarebbe sconvolto per anni. E quindi godiamocele. Le tre rassicuranti corsie. Le code dalle cinque del mattino. L'Aquattro, così com'è. Prima che sia troppo tardi. Prima che la quarta corsia spezzi violentemente la vita sociale delle indifese popolazioni del Nord Italia.
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